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Translation #15221

- «Aspiramos a ser lo que auténticamente somos, pero a medida que creemos lograrlo, nos invade el hartazgo de lo que realmente somos».

- «Los únicos brazos entre los cuales nos resignaríamos a pasar la vida son los brazos de las Venus que han perdido los brazos».

- «Una luz sin fuerza para llegar al suelo ribetea con tiza las molduras y las aristas de las casas, que tienen facha de haber dormido mal, y obliga a salir de entre sus sábanas a las nubes desnudas, que se envuelven en gasas amarillentas y verdosas y se ciñen, por último, una túnica blanca».

- «Jamás existirán caballos capaces de tirar un par de patadas que violenten, más rotundamente, las leyes de la perspectiva y posean, al mismo tiempo, un concepto más equilibrado de la composición, que el par de patadas que tiran los heroicos percherones de Paolo Uccello».

- «Nada ansío de nada, mientras dura el instante de eternidad que es todo, cuando no quiero nada».

- «Aunque se alteren todas nuestras concepciones sobre la Vida y la Muerte, ha llegado el momento de denunciar la enorme superchería de las "Meninas" que —siendo las propias "Meninas" de carne y hueso— colgaron un letrerito donde se lee Velázquez, para que nadie descubriera el auténtico y secular milagro de su inmortalidad».

- «La disección de los ojos de Monet hubiera demostrado que Monet poseía ojos de mosca; ojos forzados por innumerables ojitos que distinguen con nitidez los más sutiles matices de un color pero que, siendo ojos autónomos, perciben esos matices independientemente, sin alcanzar una visión sintética de conjunto».

- «El cúmulo de atorrantismo y de burdel, de uso y abuso de limpiabotas, de sensiblería engominada, de ojo en compota, de rebote y de tristeza sin razón —allí está la pampa... más allá del indio... la quena... el tamboril— que se espereza y canta en los acordes del tango que improvisa cualquier lunfardo».

- «Los cubistas salvaron a la pintura de las corrientes de aire, de los rayos de sol que amenazaban derretirla pero —al cerrar herméticamente las ventanas, que los impresionistas habían abierto en un exceso de entusiasmo— le suministraron tal cúmulo de recetas, una cantidad tan grande de ventosas que poco faltó para que la asfixiaran y la dejasen descarnada, como un esqueleto».

- «Los bustos romanos serían incapaces de pensar si el tiempo no les hubiera destrozado la nariz».
Aspiramos ser o que em realidade somos, mas a medida que pensamos lográ-lo, invade-nos o aborrecimento do que em realidade somos.

Os únicos braços entre os quais resignar-nos-íamos a viver a vida inteira são os braços dessas Venus que perderam os braços.

Uma luz sem força para chegar no chão escreve com giz nas moldagens e arestas das casas, que têm cara de ter dormido mal, e obriga de sair dos seus lençóis as nuvens nuas, que se envolvem em sedas amareladas e verdosas e cingem, depois, uma túnica branca.

Nunca existirão cavalos capazes de dar um par de golpes com os pés que violentem mais claramente as leis da perspetiva e que tenham, ao mesmo tempo, um conceito mais equilibrado da composição, que o par de golpes que dão os heroicos cavalos de Perche de Paolo Ucello.

Não quero nada de nada, enquanto perdura o instante de eternidade que é tudo, quando não quero nada.

Mesmo que se alterem todas as nossas ideias sobre a Vida e a Morte, tem chegado o momento de denunciar a enorme farsa das “Meninas” que – as “Meninas” mesmas, de carne y osso – puseram uma cartolina onde podemos ler Velázquez, para que ninguém descobrisse o autêntico e secular milagre da sua imortalidade.

A dissecação dos olhos de Monet tivesse demonstrado que Monet tinha olhos de mosca; olhos formados por um infinito número de olhinhos que distinguem claramente os mais súteis matizes duma cor mas que, sendo olhos autónomos, percebem esses matizes independentemente, sem chegar a uma visão sintética do conjunto.

O cúmulo de luxúria e bordel, de uso e abuso de limpa-botas, de sensibilidade gomosa, de olho em compota, de cheques sem cobertura y de tristeza sem razão – ali está a pampa... a quena... o tamboril... que se estende e canta nos acordes do tango que improvisa cada recluso.

Os cubistas salvaram a pintura das correntes de ar, dos raios de sol que ameaçavam derretê-la, mas, ao fechar hermeticamente as janelas, que os impressionistas tinham aberto num excesso de entusiasmo, prescreveram-lhe tantas receitas, aplicaram-lhe tantas ventosas, que faltou pouco para a asfixiar e a deixar descarnada, tal um esqueleto.

Os bustos romanos seriam incapazes de pensar se o tempo não lhes tivesse destroçado a nariz.


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