A theme of the age, at least in the developed world, is that people crave silence and can find none. The roar of traffic, the ceaseless beep of phones, digital announcements in buses and trains, TV sets blaring even in empty offices, are an endless battery and distraction. The human race is exhausting itself with noise and longs for its opposite—whether in the wilds, on the wide ocean or in some retreat dedicated to stillness and concentration. Alain Corbin, a history professor, writes from his refuge in the Sorbonne, and Erling Kagge, a Norwegian explorer, from his memories of the wastes of Antarctica, where both have tried to escape.
And yet, as Mr Corbin points out in "A History of Silence", there is probably no more noise than there used to be. Before pneumatic tyres, city streets were full of the deafening clang of metal-rimmed wheels and horseshoes on stone. Before voluntary isolation on mobile phones, buses and trains rang with conversation. Newspaper-sellers did not leave their wares in a mute pile, but advertised them at top volume, as did vendors of cherries, violets and fresh mackerel. The theatre and the opera were a chaos of huzzahs and barracking. Even in the countryside, peasants sang as they drudged. They don’t sing now.
What has changed is not so much the level of noise, which previous centuries also complained about, but the level of distraction, which occupies the space that silence might invade. There looms another paradox, because when it does invade—in the depths of a pine forest, in the naked desert, in a suddenly vacated room—it often proves unnerving rather than welcome. Dread creeps in; the ear instinctively fastens on anything, whether fire-hiss or bird call or susurrus of leaves, that will save it from this unknown emptiness. People want silence, but not that much. | Um dos temas atuais, pelo menos no mundo desenvolvido, é que as pessoas anseiam por silêncio e não conseguem encontrar nada disso. O rugido do tráfego, o bipe incessante de telefones, anúncios digitais em ônibus e trens, aparelhos de TV soando mesmo em escritórios vazios, são uma interminável bateria e distração. A raça humana está se esgotando com o barulho e anseia pelo oposto - seja na natureza, no enorme oceano ou em algum retiro dedicado à quietude e à concentração. Alain Corbin, um professor de história, escreve de seu refúgio na Sorbonne, e Erling Kagge, um explorador norueguês, de suas memórias dos desertos da Antártida, para onde ambos tentaram escapar. E, no entanto, como o Sr. Corbin destaca em "Uma História do Silêncio", provavelmente não há mais ruído hoje do que costumava haver. Antes dos pneus, as ruas da cidade estavam cheias do barulho ensurdecedor de rodas com aros de metal e ferraduras de cavalos nas pedras. Antes do isolamento voluntário em telefones celulares, ônibus e trens vibravam com vozes humanas. Os vendedores de jornais não deixavam suas mercadorias em uma pilha muda, mas os anunciavam no maior volume vocal, da mesma forma que os vendedores de cerejas, violetas e peixe fresco. O teatro e a ópera eram um verdadeiro caos de vozes e barulhos. Mesmo no interior, os camponeses cantavam enquanto se embebedavam. Eles não cantam mais. O que mudou não foi tanto o nível de ruído, que os séculos anteriores também se queixaram, mas o nível de distração, que ocupa o espaço que o silêncio poderia invadir. Aí surge outro paradoxo, porque quando ele invade - nas profundezas de uma floresta de pinheiros, no deserto nu, em um quarto de repente desocupado -, muitas vezes o silêncio revela-se enervante, em vez de ser bem-vindo. O medo aparece. O ouvido instintivamente prende-se a qualquer coisa, seja o chiado do fogo ou o canto do pássaro ou o sussurro das folhas, que o salvará desse vazio desconhecido. As pessoas querem silêncio, mas nem tanto. |