All travel is now merely a means of moving a camera from place to place, all travellers are ruled by the all-powerful lens. Visitors old-fashioned enough to wish only to stand and look with their anachronistic eyes are shoved aside by the photographers, who take it for granted that while they do their ritual focusing, nothing else may move or cross their vision. Those peculiar souls without a camera must step aside for those more properly occupied, must wait while the rituals take place, and must bide their time while whole coaches stop and unleash upon the landscape the Instamatic God. And the populations of whole countries seeing themselves cannibalised, swallowed up, vacuumed into the black-ringed staring eye, wrench what they can from the cannibals. You want picture my house, my camel? You pay.
None of this would matter, perhaps, if anything worthwhile was being accomplished. If all the constant busyness and clicking produced, at its end, what had not existed before, images of beauty captured or truth told. But, sadly, this isn't so. The camera is simply graffiti made respectable.
The camera is the means by which we stamp ourselves on everything we see, under cover of recording the Wonders of the World already wonderfully
recorded by professionals and on sale at every corner bookshop and newsagent. But what use to show Aunt Maud, back home, postcards of the Tuscan landscape, since we are not in the picture to prove that we were there?
No stretch of rocks has verity unless I am within it. No monument exists
but for my wife, leaning against it. No temple is of interest without my face beside it, grinning. With my camera I appropriate everything beautiful, possess it, shrink it, domesticate it, and reproduce it on my blank sitting-room wall to prove to a selected audience of friends and family the one absolutely vital fact about these beauties: I saw them, I was there, I photographed them, and, ergo, they are.
from "Amateur Photography: the World as it isn't and our Fred" by Jill Tweedie in the Guardian | Viaggiare è ormai divenuto sinonimo di spostare la macchina fotografica da un punto all’altro del globo terrestre; chi viaggia soggiace inerme all’onnipotente lente fotografica. Per quei turisti ancora abbastanza all’antica che desiderino semplicemente fermarsi ad ammirare luoghi e paesaggi con i propri occhi anacronisitici, non resta che subire gli spintoni dei fotografi che danno per scontato che niente e nessuno possa o debba interferire con il proprio campo visivo durante le rituali messe a fuoco. A questi strani esseri privi di macchina fotografica, non resta che farsi da parte e lasciare via libera a chi ha cose ben più importanti da svolgere, aspettare affinché il rito si sia compiuto, o finquando interi pullman abbiano sguinzagliato sul paesaggio la folla del Dio Instamatico. Popoli di intere nazioni si vedono cannibalizzare, ingoiare per intero, risucchiati dal turbine dei gironi dell’occhio nero che li fissa e afferrano quello che possono dai loro aguzzini. Tu volere foto mia casa, mio cammello? Tu pagare.
Ma tutto ciò sarebbe irrilevante se il risultato ottenuto fosse qualcosa di significativo. Se il turbine indaffarato di clic producesse qualcosa di nuovo, immagini bellissime immortalate o verità mai rivelate. Purtroppo non si tratta di niente di tutto questo. La macchina fotografica non è niente più di un graffiti reso rispettabile, il mezzo attraverso cui ci sovrapponiamo a tutto quello che vediamo, con il pretesto di voler riprodurre le Meraviglie del Mondo, già meravigliosamente riprodotte da fotografi professionisti e in svendita presso librerie e edicole in ogni angolo di mondo. Ma a cosa servirebbe, una volta tornati a casa, mostrare a Zia Maria le cartoline del paesaggio toscano se noi non ne siamo parte per provare che eravamo lì?
Nessuna catena rocciosa può avere un significato a meno che non sia in qualche modo collegata a me. Nessun monumento può esistere senza l’immagine di mia moglie che vi si appoggia. Nessun tempio è interessante senza la mia faccia sogghignante che vi si sovrappone. Con la mia macchina fotografica mi approprio di tutto ciò che è bello, lo posseggo, lo riduco, lo addomestico per poi riprodurlo sul muro del mio soggiorno provando ad un gruppo selezionato di amici e parenti l’unico fattore di vitale importanza di tali bellezze: le ho viste, ci sono stato, le ho fotografate e pertanto esistono.
Tratto dal Guardian, “Fotografia Amatoriale: il mondo come non è e il nostro Fred”, di Jill Tweedie.
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